tag:blogger.com,1999:blog-29921810673843531512024-03-05T07:09:51.398-08:00pinturas ciegasSi tú, poeta,imaginas una historia pintándola con la pluma, el pintor lo hará mejor con un pincel. Si llamas a la pintura poesía muda; el pintor dirá de tus escritos que son pintura ciega. Leonardo Da Vinci.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-79780927956893487242009-04-26T19:26:00.001-07:002009-04-26T19:30:11.678-07:00En - vuelve<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggwWxyMzmqKLKTyUl-eACSvHD2pylgONH4lhI9mwKmXGK5tOQaT_G7d_MXoO8u10cNTQNlP5zWvU1YiqPHC3f-dS3Sx4bXZBvI6B9cOgCqWgWK0dkYUcXyNGui9cMAL6ua9ASvaLUnMbw/s1600-h/latour08.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggwWxyMzmqKLKTyUl-eACSvHD2pylgONH4lhI9mwKmXGK5tOQaT_G7d_MXoO8u10cNTQNlP5zWvU1YiqPHC3f-dS3Sx4bXZBvI6B9cOgCqWgWK0dkYUcXyNGui9cMAL6ua9ASvaLUnMbw/s400/latour08.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329192195989181154" /></a><br /><br />Qué queda<br />del paso de una sombra sobre otra<br />la leve transparencia que se agita<br />y se disuelve luego<br />en la inminencia de lo oscuro<br />o de la luz,<br />qué se oye<br />detrás de la canción que acuna<br />si no es el agua<br />de algún cercano río<br />el agua<br />que viene y va en la fuente<br />como si ese fluir fuese infinito.<br />En el declive de la tarde<br />una mujer ordena<br />el universo, que es metáfora<br />de la casa que habita,<br />dobla con pulcra paciencia<br />la ropa que ha lavado<br />y que, tendida al sol<br />acariciara<br />la repentina violencia de la brisa.<br />Piensa<br />(o no),<br />-lo que se evoca no se instala<br />en el estrecho pasillo de la idea-<br />ve<br />una ciudad que nunca estuvo<br />debajo de sus pies,<br />y sin embargo.<br />Siente<br />que en esas cosas que ordena está el pasado<br />y<br />la voz de un hombre<br />-porque el que canta ahora está en la cuna-<br />un hombre<br />que ha pasado por ella<br />como pasa una sombra sobre otra<br />apenas agitada<br />en esa sola<br />-tan breve-<br />transparencia.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-60958428137086612112008-10-13T07:00:00.000-07:002008-10-14T17:23:28.148-07:00un asunto mediocre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL67K5tvSmRx1P-UOWqaJJgo9BmQQJN6S16tRhr-6JoQThPxzbUCSiDCN6D7inTC7j1ZJ3XYUzYLILkxSvczFUMYqOYdcULrHGh_73iofr_1qeAd7XocR5jabWwzjI1PPIdci870QLtVc/s1600-h/1180160782_f.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL67K5tvSmRx1P-UOWqaJJgo9BmQQJN6S16tRhr-6JoQThPxzbUCSiDCN6D7inTC7j1ZJ3XYUzYLILkxSvczFUMYqOYdcULrHGh_73iofr_1qeAd7XocR5jabWwzjI1PPIdci870QLtVc/s400/1180160782_f.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5257169674249436946" border="0" /></a><br /><br />vanidades<br />palabras que se dicen<br />con la boca pegada<br />a los nidos del viento<br />reverberancias de la oscura<br />soledad del objeto:<br />tantas pequeñas cosas<br />que en un tiempo desfilan<br />esclavas<br />y el mismo traje cubre<br />tus desnudas creencias<br />deberías volver<br />a la inicial pobreza<br />aquella inevitable<br />ya en esta hora cae<br />la gotera insistente<br />deberías curarte<br />de la herida del barro<br />de la grieta en la puerta<br />que no aisla<br />de ese aullido tan próximo allí afuera<br />-la helada ráfaga alcanza a cobijarse<br />en tu íntima intemperie-<br />ser ese hueso manoseado<br />que se arroja a los perros<br />deberías<br />cuando nada te alcanza<br />deslindar lo que sobra<br />devolverlo<br />como quien pesca y abandona<br />por lujuria o inercia<br />echar al fin al río<br />un nervioso aleteo<br />de vida que se agite<br />ante el soplo cercano de la muerte<br />ser ese pez viscoso que remonte<br />con más gracia que otros, la corriente<br />henchido de su propia sangre fría<br />y otra vez<br />sumergido en el fondo del agua<br />vuelva a verse<br />deforme<br />en su reflejoinxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-79803091447131726682008-09-15T20:46:00.001-07:002008-09-15T21:01:20.713-07:00Jardín de las delicias<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtjCwxBFngLQ_mrn0ZXav4nUqfc6iaNYx4J5suV1rsC1_0sYMYSzI0Abwsb9_2olvZuv_dQuGg9gC7DMGcB3d39D7fLDXiFzlJcsYJ6c7p9mDhy7pwvA9Vq9ZeXdBwfmPUb83W3J5p9R0/s1600-h/infierno1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtjCwxBFngLQ_mrn0ZXav4nUqfc6iaNYx4J5suV1rsC1_0sYMYSzI0Abwsb9_2olvZuv_dQuGg9gC7DMGcB3d39D7fLDXiFzlJcsYJ6c7p9mDhy7pwvA9Vq9ZeXdBwfmPUb83W3J5p9R0/s400/infierno1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246464251587357986" border="0" /></a><br /><br />Aquí nos traen las ráfagas heladas<br />aunque arda en su centro<br />la tierra que rozaron viejos pasos.<br />¿Cómo, ahora<br />el jardín es la emboscada de las sombras<br />su negra criatura<br />el espacio de aquello que se ausenta?<br />No sin tí<br />señor de la palabra,<br />no sin tí<br />podrían desbrozarse<br />estas agudas púas<br />las doradas ortigas<br />de una seca<br />corona de desahucio:<br />animal escondido<br />para sangrarse a solas<br />gime<br />desde la altura de tu fe<br />allí<br />donde la voz errática replique.<br />No ahora,<br />no sin tí,<br />-sin otro yo que tú estaría perdida<br />en el océano del tiempo<br />antes del alba del Inicio<br />me ahogaría-inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-55119691560764703312008-05-11T19:02:00.000-07:002008-12-09T08:38:08.474-08:00Recuento<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcI-HLcqS8b7Io5eUZHf8PTeO6bsq6IG5O9ikB7pQV9pVDpHSFA6F0rNfdtQPvecoTDRYpjGfq7F1Vv1kLczthMHl-PAZy3wlJz8I44JychHiECcQQ2w_-okfqcUy-TfewZbze3UNc0lA/s1600-h/max9.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcI-HLcqS8b7Io5eUZHf8PTeO6bsq6IG5O9ikB7pQV9pVDpHSFA6F0rNfdtQPvecoTDRYpjGfq7F1Vv1kLczthMHl-PAZy3wlJz8I44JychHiECcQQ2w_-okfqcUy-TfewZbze3UNc0lA/s400/max9.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199307683339574418" border="0" /></a><br />No más que una arenilla<br />un racimo pequeño de cosas sin grandeza<br />el soplo o la palabra<br />una tarde de marzo neblinosa y perdida<br />entre todas las tardes<br />nada que brille, noble<br />como oro antiguo<br />o se defina para siempre<br />redondo y liso<br />como las perlas del collar que ciñen<br />hasta axfixiar, de a una, las memorias<br />ni siquiera una ilusa<br />sensación de riqueza<br />ni el dolor<br />rotundo e inapelable de una pérdida<br />apenas unos nombres<br />con lápiz tenue, escritos<br />sobre hojas amarillas<br />una aguja punzando<br />su lugar consagrado<br />las miserias del cuerpo<br />las corrientes del alma<br />su evanescente ráfaga<br />la insistente<br />plenitud del deseo. Nada másinxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-71006547369741519212008-03-16T19:28:00.001-07:002008-12-09T08:38:09.896-08:00Carta perdida o nunca enviada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS7LUpwdGXaQ0fK79w5Pzbg_cwb0f9aza0QC5QleTf5PJ-6jpKlHICT3Ic3Sk-ajiB47qAYuQzYsdr9IamOEnzfazZ-a8GBgBdb9Oa6HzxUF-7Ze9Y3QzkZ-4JTP8KnjBMvLyUJVWqwz4/s1600-h/bacon5.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS7LUpwdGXaQ0fK79w5Pzbg_cwb0f9aza0QC5QleTf5PJ-6jpKlHICT3Ic3Sk-ajiB47qAYuQzYsdr9IamOEnzfazZ-a8GBgBdb9Oa6HzxUF-7Ze9Y3QzkZ-4JTP8KnjBMvLyUJVWqwz4/s400/bacon5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5178532505000374290" border="0" /></a><br />¿Ves el verdín, ahí sobre esas piedras<br />ves la pared descascarada y sucia<br />las plantas amarillas<br />que bordean al árbol y lo asfixian<br />con su abrazo reseco?<br />Algo así tendría que pintar para mostrarte<br />de qué hablo cuando digo: desencanto.<br />De todos modos haría falta tu mirada<br />haría falta que vuelvas y que evoques<br />la vigilia empecinada de aquél tiempo,<br />la noción inaudita de verdad<br />que te ató y nos sostuvo<br />en la cornisa del palacio de las fiebres,<br />entre el atávico impulso de saltar<br />con los ojos abiertos al vacío<br />y el de hundirnos tantos años en la trampa<br />del sopor embellecido de los sueños.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-54776235710332059432008-01-07T08:50:00.001-08:002008-12-09T08:38:10.051-08:00Sobre esta piedra<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigpQHzbNdSeZSSqEWlArP53fMCgwz6xV578QB3iPaFiG7gnk22SKlrPgvpnaNvaEreEV2_Xjtdi48JKg5LgfWYzZ7V835ignskd2bnscjNm3-yvN9A1lex-AKGc8tBrGDBllxZQ4IpEWQ/s1600-h/sacrificio-tortura-maya.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigpQHzbNdSeZSSqEWlArP53fMCgwz6xV578QB3iPaFiG7gnk22SKlrPgvpnaNvaEreEV2_Xjtdi48JKg5LgfWYzZ7V835ignskd2bnscjNm3-yvN9A1lex-AKGc8tBrGDBllxZQ4IpEWQ/s400/sacrificio-tortura-maya.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152778569636321906" /></a><br />Seca<br />la noche que no pasa<br />arena húmeda<br />bloqueando el pasadizo del reloj<br />árida<br />la sensación del sueño<br />su prolija<br />sutura de materias<br />cosiendo la vigilia<br />a un paño que se vuelve<br />mortaja y túnica,<br />adherente vestido sobre la piel,<br />la carnadura inevitable de los días<br />latido que percute<br />timbal preciso resonando<br />siempre fiel a las vísperas<br />celebrante<br />todo lo creas<br />ese es el modo en que edificas<br />cada ladrillo un germen del gran muro<br />sueldas la luna a un métalico infinito<br />¿son mis ojos oscuros?<br />sobre el altar, la sangre tibia<br />todavía<br />lecho de piedra<br />el cuerpo muerto <br />obras<br />me sacrificas<br />no puedo aún<br />ver sin espanto<br />las manchas rojas en tus manos<br />bajo los ojos<br />entro<br />(ya estuve aquí otras veces)<br />no es templo,<br />si resulta<br />alguna vez refugio.<br />¿Cómo podríamos mirarnos sin horror<br />delante de esta muerte,<br />con sus pardos caballos<br />a la deriva de una pampa azafranada?<br />Fantasmas de caballos montados por fantasmas <br />jinetes<br />más oscuros que un ánimo de sombras<br />si desgarrado aquí<br />el sangriento sayal<br />a las espaldas de la víctima<br />el verdugo.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-61702260716532141402007-11-18T18:07:00.000-08:002008-12-09T08:38:10.169-08:00Da<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoAkv5hmXVAiAN3Zi5AOqRAIRk1iuAjCcxJ-bNh7EbVGeS54UItEH2qGSiVkRjep1ur02XKP0IoejFte-KnCm2K8Cf0hdhVBdzFEd3Ze4_69yZr1fAEn4eloDtpv2G-XcoFayx3JBNuig/s1600-h/Sergio+Corazzini.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoAkv5hmXVAiAN3Zi5AOqRAIRk1iuAjCcxJ-bNh7EbVGeS54UItEH2qGSiVkRjep1ur02XKP0IoejFte-KnCm2K8Cf0hdhVBdzFEd3Ze4_69yZr1fAEn4eloDtpv2G-XcoFayx3JBNuig/s400/Sergio+Corazzini.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134369568417312706" border="0" /></a><br />Toma de todas las cosas<br />que están aquí sobre la mesa<br />la más suave<br />comprueba con la lengua su dulzura<br />ve su mancha granate sobre el fondo<br />-madera oscura-<br />alza<br />los ojos para ver<br />la recta línea del descenso<br />como el humo a trasluz,<br />la fina trama de la araña tejedora<br />hace en su palma el nido de la sombra,<br />percibe su humedad<br />la fiebre leve<br />que altera los sentidos cuando toca.<br />Lo que emana de ella<br />es un perfume parecido a mirra o sándalo<br />el translúcido misterio de su fuente<br />su belleza secreta<br />huye en las nubes que condensan<br />en ligeros vahídos<br />la imprevisible suerte de una lágrima.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-42584693547727703592007-11-18T17:54:00.000-08:002008-12-09T08:38:10.335-08:00Reflejos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7WOfZvI8tJ2w7DxytkHrHxS06scFys2_uvNcZ8qqp-9G0EetvpeQ13wMcGIEnRJnnbOwQJ7FC5PQVz4gvWch5d_CeziQrAdp1xPu8p1LavEs6EiPZW696H3jVnGZ1opeqM1WMEHa1XLA/s1600-h/Courbet.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7WOfZvI8tJ2w7DxytkHrHxS06scFys2_uvNcZ8qqp-9G0EetvpeQ13wMcGIEnRJnnbOwQJ7FC5PQVz4gvWch5d_CeziQrAdp1xPu8p1LavEs6EiPZW696H3jVnGZ1opeqM1WMEHa1XLA/s400/Courbet.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134366046544129970" border="0" /></a><br />De nuevo aquí<br />reflejo que se escurre<br />ante un mínimo<br />pequeño movimiento de la luz<br />copia borrosa<br />sensible pincelada suavizando<br />el cerrado contorno<br />de las formas que adopto aquí en el mundo.<br />Intersticio santísimo,<br />tus dudas<br />(como la afirmación febril de una doncella)<br />se diluyen en gestos<br />sos quien juega con el tallo de una rosa, y<br />cuando sangren<br />los dedos que rozaron las espinas<br />extenderá la mano<br />-apretando los párpados-<br />hacia aquel que distinga<br />lo grave<br />de lo leve.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-47245135050259155292007-11-10T18:09:00.000-08:002008-12-09T08:38:10.544-08:00Tal vez<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivnzAMBTEuabSsEKHdZ9q0Cvs3Rn2MPd33Y374DKwx2mwK4lagwmrhNiJXRJcwhiYhPQ_QCVORoR_lGyyMbSJDsA514jZA-fnM4KgWCRiJ0smmXOGhKvqrgn8PD73FEZKdo8WYGLfuvuw/s1600-h/repeale1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivnzAMBTEuabSsEKHdZ9q0Cvs3Rn2MPd33Y374DKwx2mwK4lagwmrhNiJXRJcwhiYhPQ_QCVORoR_lGyyMbSJDsA514jZA-fnM4KgWCRiJ0smmXOGhKvqrgn8PD73FEZKdo8WYGLfuvuw/s400/repeale1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131400431953159410" border="0" /></a><br />No habría escrito<br />con esa letra minuciosa<br />una sola palabra que le evoque<br />que sugiera o deslice<br />una incierta respuesta<br />no habría dicho<br />-hasta donde le es posible recordar-<br />nada de aquello que pudiera<br />como un ángel ruidoso, flotar en el ambiente<br />batiéndole las alas<br />a un perfume ligero<br />de lo que no decide al fin<br />ni una forma ni un nombre<br />ni un lugar ni un momento<br />adecuado,<br />oportuno<br />sólo miradas que huyen de los ojos<br />línea de fuga, claroscuro<br />figura sobre el fondo que se esfuma<br />fumar, echando el humo<br />la caliente bocanada de enfermo azul<br />jugar, sobre la mesa<br />(siempre hay algo que se oculta<br />en cada manga)<br />los naturales artificios de la idea<br />el deber y el deseo<br />se ensucian entre ellos<br />se revuelcan<br />giran barranca abajo sobre el césped<br />en amorosa danza,<br />la belleza o el tacto<br />la sedosa melena<br />su brillo oscuro<br />el naciente destello de un capricho.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-61036447205792800282007-09-15T17:37:00.000-07:002008-12-09T08:38:10.763-08:00Sí<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpssCvDd5jG-cmserTWRLzh9ny6z6DMH4lGouIrOQMtfxVJUgAVrmNPS1cPmcaLfq3H5exM0uyBR3df7SNSQztp42erHH7a3ze6MiL_z3bqS_QXu8-V8u2ODkIPtAs49HhmnzuCu4mU10/s1600-h/rc92_interiorairelliureb.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpssCvDd5jG-cmserTWRLzh9ny6z6DMH4lGouIrOQMtfxVJUgAVrmNPS1cPmcaLfq3H5exM0uyBR3df7SNSQztp42erHH7a3ze6MiL_z3bqS_QXu8-V8u2ODkIPtAs49HhmnzuCu4mU10/s400/rc92_interiorairelliureb.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110597668895493778" /></a><br />Ahora la paz<br />el día del milagro<br />cuando se abren las aguas<br />el amor<br />deja sus huellas sobre el mar.<br />Sólo podemos ver y oír<br />la luminosa voz de lo que crece<br />cantan las liras de la hierba: así cantamos.<br />Bajo el sol<br />el esplendor dorado del verano.<br />La vida abraza, nos rodea<br />hay manzanas deseadas<br />y racimos perfectos de cerezas<br />caballos blancos, sapos<br />cristales de agua, escarabajos<br />colibríes pequeños<br />plateados peces<br />rosas<br />lilas.<br />Descienda el beso<br />la caricia se estire como un manto<br />la lengua intensa, el soplo<br />dos blandas plumas en las manos infinitas.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-79994098151838194932007-08-17T17:39:00.000-07:002008-12-09T08:38:10.916-08:00Flora y fauna<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8VMB8XKtK8nNfWKfChvrBxPxz74xyhzN7pTbPrKP1PNEWCdaR2PD1cFAYC5u3g7gLe95WCkf-foPck8e1kaNqD5H6ETOsswn4wVmISTP109ltm1fZXtcON1E-tADwTLQ9_5zuv3l5qSo/s1600-h/Kaporiversidespirits.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8VMB8XKtK8nNfWKfChvrBxPxz74xyhzN7pTbPrKP1PNEWCdaR2PD1cFAYC5u3g7gLe95WCkf-foPck8e1kaNqD5H6ETOsswn4wVmISTP109ltm1fZXtcON1E-tADwTLQ9_5zuv3l5qSo/s400/Kaporiversidespirits.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110600976020311714" /></a><br /><br />Aquí la flora:<br />el moroso cuidado de la rosa o la lila<br />la bendición del agua<br />ensayando la blandura de la hierba<br />su devoción, el gesto<br />con que acepta y se inclina<br />cuando arrecian los vientos,<br />la miseria del mundo<br />el puño encallecido del mal<br />que arranca brotes<br />o estrangula los delgados canales<br />donde corre la savia.<br />La fauna allí:<br />el carnero que enrieda<br />sus cuernos en las cercas<br />-todo tiene su cerco, su tope, su muralla-<br />el gallo que no duerme<br />el pinguino que oscila<br />los perros que resisten<br />el caballo impaciente<br />erguido en la belleza de sus formas<br />el dorado escarabajo de los templos<br />la cabra de las cumbres<br />la anguila que se escurre en las aguas del lago<br />los peces que prosperan en milagros antiguos<br />los ciervos que se cantan, como senos pequeños<br />de una amada muchacha<br />las crías de los hombres antes de dar el paso.<br />Bajo el sol<br />adivinando el curso<br />que tomarán los años<br />en las noches de luna,<br />en las vacías<br />sobre el llano o las cumbres<br />debajo de las lluvias tropicales<br />en los blancos inviernos<br />en los mares de danzantes medusas<br />con las algas que traman lazo a lazo<br />el soporte del sueño,<br />el lecho de los ríos. Aquí y allí<br />sólo un inmenso amor inmerso<br />en las formas del fondo<br />la inquietud de las grietas,<br />la soledad de orillas.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-53186015527878074762007-07-21T15:36:00.001-07:002008-12-09T08:38:11.090-08:0013 de abril<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwj8P4jurORl3zSqPk1HjXA1ER6QWzBJ4kCzyYQVcAnNIOW3u8by8s27G4YBSR3-xMRuiBu20Un4Gz8Xdu76rdYPAE6TSTpma6yMZhcv-kGw3OO4PoCiYfYAk6gdd41swoydEFiY7777c/s1600-h/0God%C3%A9+Darel+enferma+sentada+90+%C2%BA+.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwj8P4jurORl3zSqPk1HjXA1ER6QWzBJ4kCzyYQVcAnNIOW3u8by8s27G4YBSR3-xMRuiBu20Un4Gz8Xdu76rdYPAE6TSTpma6yMZhcv-kGw3OO4PoCiYfYAk6gdd41swoydEFiY7777c/s400/0God%C3%A9+Darel+enferma+sentada+90+%C2%BA+.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089783553526450178" /></a><br />Vas a darme la mano<br />te acompaño hasta el borde de la cama<br />con cuidado<br />vas a sentarte allí<br />lentamente<br />inclinarás el cuerpo<br />te alzo los pies así<br />hasta que puedas<br />recostarte y dejar<br />sobre la almohada<br />la frente de las fiebres<br />tus manos de uñas largas<br />inmensamente pálidas<br />con esa vena azul<br />esa mancha morada<br />me acerco demasiado para oírte<br />tu voz está tan débil<br />que apenas se le impone<br />al rumor de la queja<br />la letanía eterna del dolor<br />la despedida.<br />Si hubieses podido elegir<br />si así te hubiese sido dado<br />habrías hecho, entre nosotros<br />un corolario del adiós<br />una frase que convierta<br />palabras en legados<br />un mantra, un koan<br />un regalo<br />un souvenir de tus viajes por el mundo<br />dando vueltas y vueltas<br />alrededor del sueño<br />de una casa.<br />Tu muerte habría sido<br />algo vestido de pudor<br />tejido a mano<br />(inmensamente pálida<br />la vena azul<br />la mancha púrpura)<br />entre un recuerdo de cocina<br />de espuma de jabón<br />una caricia estéril pero ardiente<br />en algún tramo<br />leve<br />ligeramente áspera<br />-de modo que se imprima-<br />La memoria, después<br />tiende a llanura<br />y poco a poco<br />se desentiende de lo débil<br />lo que no pudo ser<br />lo que quedó para un mañana<br />de todos modos imposible.<br />Para el cuerpo, pudor<br />el alma, ahora sabemos<br />no requiere<br />cubrirse de los ojos invasivos<br />siempre esta ahí,<br />cuando se tuerce de dolor<br />cierra las puertas,<br />no se exhibe.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-88767653853535989872007-07-16T20:59:00.000-07:002008-12-09T08:38:11.215-08:00Sucesos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzkqrM3DFTNPxafuqW-772_NwWgqsy-8DBnukjaFCWqtw7QeH9gyd68z0evTQXI0WzZ45plwi5ABmCt29J03XSxQOZ18QAOH0XSldR3LlsWeLvBv-uskFkOLHtT7DCltzTNsZxGltZyYU/s1600-h/20061127132259-egonschiele.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzkqrM3DFTNPxafuqW-772_NwWgqsy-8DBnukjaFCWqtw7QeH9gyd68z0evTQXI0WzZ45plwi5ABmCt29J03XSxQOZ18QAOH0XSldR3LlsWeLvBv-uskFkOLHtT7DCltzTNsZxGltZyYU/s400/20061127132259-egonschiele.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088010658285783762" /></a><br />En el mundo,<br />lo sabes<br />-con dolor lo aprendimos-<br />a menudo no ocurre casi nada:<br />en la deriva de la noche<br />las estrellas nos miran<br />a flote, y en silencio<br />la esfera extática soporta<br />el neutro ruido<br />de todo lo que en tierra<br />hemos imaginado.<br />Pocas veces se enfrentan<br />el deseo de entrar<br />y la puerta<br />entonces,<br />-sólo entonces-<br />ese raro momento que inaugura.<br />Querrías voltear<br />con un soplo de fuego<br />las almenas más altas del palacio encantado<br />allí dentro<br />alguien delira, sofocada<br />agregando unos trazos al mapa del tesoro<br />-los sinuosos caminos son el curso del goce-<br />la altura de las torres<br />eleva lo que esconden<br />puede ser, por momentos<br />una hendija de luz amarillenta,<br />un macizo candado<br />o el batir de las puertas<br />entregadas al viento<br />cuando no queda nada<br />que merezca reparo, denegación, astucia.<br />No ocurre casi nada<br />casi nunca<br />pero sí con mixturas<br />de lo astral, lo pedestre<br />se conforma un misterio,<br />se amasa un gran suceso que renueve la vida<br />y así vibra la capa profunda de los cuerpos<br />(la sustancia sutil nos licúa y derrama<br />para siempre encantados)<br />y sobre el lino puro que recubre los lechos<br />se bordan iniciales de un ignorado nombre.<br />Pañales y mortajas<br />con un hilo de seda del color de la sangre<br />que diluyen tan sólo<br />las coloreadas aguas<br />del semen o las lágrimas.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-62229605261744542132007-07-12T18:30:00.000-07:002008-12-09T08:38:11.379-08:00Te Deum<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEf1OF48bqE3YPc90JRWs_rgJpPpyOkhSe33DdlEWcB1A2S4Q5cVFpcsHpIbCCgIAO0hVuLacHaTYvEXI9iB_9pM7cLI0s2ZjIoQt-gwWej9FfFZuH3JY6mQhswR5tp-ffCjVSdv414Kw/s1600-h/ophelia.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEf1OF48bqE3YPc90JRWs_rgJpPpyOkhSe33DdlEWcB1A2S4Q5cVFpcsHpIbCCgIAO0hVuLacHaTYvEXI9iB_9pM7cLI0s2ZjIoQt-gwWej9FfFZuH3JY6mQhswR5tp-ffCjVSdv414Kw/s400/ophelia.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5086489466768886210" /></a><br />Ahora es el instante<br />de ese posible error<br />en todo cálculo<br />el disturbio<br />la espera.<br />No consigue dormir<br />no sabe hacer<br />lo que habría que hacer<br />ahora es el pasaje<br />el mientras tanto<br />si hasta parece que la aguja retrocede<br />vuelve al gajo anterior<br />el de la sombra<br />sólo unos pasos en el sentido ya prescrito:<br />se desliza la carne en humedades<br />silbido de aire entre los dientes<br />se puede oir<br />el niquelado tintineo de la dádiva<br />al compás.<br />No. Dirá: no<br />a las sirenas que ululan en el vértigo<br />no<br />al portazo brutal que da la angustia<br />no<br />al roce de cadenas sobre el suelo<br />de lo perpetuo y fantasmal<br />desencarnando<br />no a los ojos<br />que se posan vacíos más allá de la idea<br />esa clara señal de que ha habido promesas. No.<br />En su lugar<br />la sensación de ascenso y de caída<br />un cadáver que flota<br />su cabellera extensa<br />suspendida<br />un marchito nenúfar<br />sobre el espejo deformante<br />del río inmóvil.<br />Dirá: sálvame<br />(el no sabe pedírtelo, no acierta)<br />eludiendo el mensaje y la evidencia<br />de signos y de marcas<br />(de puño y letra su nombre ha escrito)<br />si ha vivido evitando<br />enfrentarse al silencio y la palabra<br />no sabrá hacerlo<br />sálvalo, entonces<br />de la soberbia propia del esclavo<br />y del deseo<br />que humilla al amo<br />salva o devuélvelo,<br />estéril como ha sido<br />a los flujos que emanan del Agua de Las Aguas.<br />Que ya no gire, Señor<br /><br />-en este cósmico delirio-<br />alrededor de tí<br />(de mí)<br />sobre sí mismo.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-49269174454813275762007-07-03T13:25:00.000-07:002008-12-09T08:38:11.666-08:00Distancias<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlAOTC3LrukbyhZdxCWjzndgNp3AnfV-rxetezDUDJQv1wYaq7sSqskqyfiE_8ets7EK7YFJVqvNzSaqfz74evD6ABIjwjpkpmz2RQwQoiKdYzljgFe5V-Rg5HAC4di3HcfQ7wl6gub0g/s1600-h/pintura_japonesa_8.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlAOTC3LrukbyhZdxCWjzndgNp3AnfV-rxetezDUDJQv1wYaq7sSqskqyfiE_8ets7EK7YFJVqvNzSaqfz74evD6ABIjwjpkpmz2RQwQoiKdYzljgFe5V-Rg5HAC4di3HcfQ7wl6gub0g/s400/pintura_japonesa_8.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083069659735424242" /></a><br />(Sobre una relato de Walter Benjamin acerca del acto de peinarse, en la mañana)<br /><br /><br />Alisa<br />alinea o desenreda<br />su peine antiguo<br />cede paso al torrente<br />ese agua dulce<br />que hizo flotar los sueños<br />se devora de a uno<br />los dorados erizos de sus ondas castañas,<br />los deshace, despacio, entre los dientes<br />-sus diques afilados de carey-<br /><br />El hombre mira:<br />¿soy yo la que se peina delante el espejo?<br /><br />(los espejos ven todo<br />pero callan las cosas que el reflejo no abraza)<br /><br />Cada imagen resuena:<br />una copa quebrada<br />sobre la ajena simetría de la alfombra.<br /><br />El peine nos aleja<br />de la región del sueño<br />con meditada astucia,<br />socava la más densa arquitectura.<br />Un horror distraído<br />desencanta los palacios que habitamos<br />en las noches que crees<br />que has dormido a mi lado.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-43110328319966606012007-06-29T21:11:00.000-07:002008-12-09T08:38:11.838-08:00Ready made<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimAHZGLra-22TAddRt2jBb6xqntyDH-tj2CZZZZd7Rw61GY-dPTkX2LAoN0b0KI74ANV9b5w1tgzJPwSIP748c4FwaguIfjRauMcm_y44qpX3gtv9JP56UIKFhyphenhyphen4AWqek02Uic93FztDU/s1600-h/DuchampFountain.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimAHZGLra-22TAddRt2jBb6xqntyDH-tj2CZZZZd7Rw61GY-dPTkX2LAoN0b0KI74ANV9b5w1tgzJPwSIP748c4FwaguIfjRauMcm_y44qpX3gtv9JP56UIKFhyphenhyphen4AWqek02Uic93FztDU/s400/DuchampFountain.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081710375600683970" /></a><br /><br /><em>"Les he tirado a la cara el estante de las botellas y el orinal y ahora los admiran por su belleza estética". Marcel Duchamp </em><br /><br />Se acerca<br />mira<br />puede girar la figura deseada<br />noventa grados hacia<br />una perfecta horizontal<br />(la más perfecta, la soñada)<br />efecto óptico de<br />línea ondulante<br />oleaje apresurado<br />su fiebre su fervor<br />después <br />reirá delante <br />de la sola tacita de café<br />piensa, asombrado<br />en<br />la mutación del gusto<br />el inesperado trueque:<br />de aquél antiguo realismo<br />al arte conceptual<br />-arte es la idea-<br />en unos pocos años<br />en<br />un abrir y cerrar de ojos o de labios.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-56820932844004127502007-06-29T20:57:00.000-07:002008-12-09T08:38:12.022-08:00Clases<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWAtbj7FD5nFghy_Z26nkKIOdk8-cNejdpQBps5i-bTv5NBFanTCigliowOSbI8Fnw0Yz1ugLSCajxXHE8LlC_m4GHkl5gOdPWzlu19pQDFrs-QlDhb_MLFJv-C6jCL92DFX7HFBrVExo/s1600-h/kandinsky001.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWAtbj7FD5nFghy_Z26nkKIOdk8-cNejdpQBps5i-bTv5NBFanTCigliowOSbI8Fnw0Yz1ugLSCajxXHE8LlC_m4GHkl5gOdPWzlu19pQDFrs-QlDhb_MLFJv-C6jCL92DFX7HFBrVExo/s400/kandinsky001.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081702039069162418" /></a><br />Puede ser<br />-el error nos acerca<br />la posibilidad más cierta-<br />puede ser que no vea<br />claro,<br />que aquello que semeja la verdad<br />sea, en verdad, un refinado engaño<br />de la mente o de todos<br />los sentidos en banda,<br />puede ser que no sea.<br />Me niego y no lo niego.<br />De este modo<br />me abstengo de afirmar,<br />no lo suscribo al pie,<br />no declaro en favor,<br />ni en contra de,<br />no digo nada.<br />Pero incluso el silencio,<br />(ay, del humano corazón)<br />aprieta, encubre, encierra<br />un número<br />determinado o no<br />de ostensibles palabras.<br /><br />El mundo, dijo un sabio<br />se divide en sólo dos clases de personas:<br />a) Los que saben.<br />b) Los que no saben.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-7987642682338757832007-06-28T20:43:00.001-07:002008-12-09T08:38:12.219-08:00Grietas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJnpgTD5lyQQDpcXejToazXlcGcZizcYYBt4wT-gvt7I7wQ23FUSRXnkjmx6zY-72b-FjxV6CvBzGastGV0sU4-2mVTGbdi4IMxxnqLchOM_wr2wG6IAMMdJ7WJLFo98GMhyphenhypheng7bnIk5jY/s1600-h/dongen_52424a.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081327440611539858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJnpgTD5lyQQDpcXejToazXlcGcZizcYYBt4wT-gvt7I7wQ23FUSRXnkjmx6zY-72b-FjxV6CvBzGastGV0sU4-2mVTGbdi4IMxxnqLchOM_wr2wG6IAMMdJ7WJLFo98GMhyphenhypheng7bnIk5jY/s400/dongen_52424a.jpg" border="0" /></a><br />Azul la madrugada<br />después del cielo negro con destellos<br />el escote profundo<br />el pozo del deseo y la esperanza<br />naufragan azulados<br />se abren las aguas y el río se estremece<br />Neptuno y las sirenas<br />duermen entre sus mantas la pobreza del sueño<br />viscosa cesta del pescador<br />que al alba vuelve<br />su modo de matar y de morir<br />(tose, se ahoga)<br />no resiste el paciente<br />borroneo del agua<br />otra vez, cae en la cuenta<br />cuenta los modos terribles en que cae<br />aquel cuyo destierro precipita<br />anteriores naufragios<br />bodegones de puerto llenos de humo:<br />las putas lo bendicen<br />santamente<br />ha venido a indagar entre sus piernas<br />el misterio del hombre<br />el profundo agujero de su nada<br />su nada madre<br />nadará hacia otras costas<br />(tose otra vez, falta el aire)<br />agua es lo tiene una chica cualquiera para darle<br />su condición fluida<br />su océano salado<br />su mar dulce<br />dormir<br />soñar en ese aljibe<br />en algún pozo profundo que retenga<br />sus horas, a escondidas de la muerte<br />la fina rajadura de ese cántaro<br />sus permeables moléculas de arcilla<br />azulan, desesperan<br />es rojo sangre entonces,<br />el color de las aguas<br />dormir<br />licuarse en esa orilla<br />una vez en en la vida<br />una sola, aunque breve<br />aunque bramen los sueños y sus mares<br />aunque boye en el río<br />el cadáver más puro.<br />Negro de limo<br />tiznado de petróleo<br />el cuenco frágil que se astilla en la corriente.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-9198463542728803432007-06-28T20:29:00.000-07:002008-12-09T08:38:12.578-08:00Esto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv5P_5GibqtRV0valuua2Fr5W5kFfB2Ob8QGLsMgf66AXlgbSH_q9upBZGs0pn_I-fU3rXM4IzRNRYD06cs54uzqy_1holTVf_GNyOcUgYDc9-0ytpmX1Lmk7_FJQ9niRsieSypeTLHpw/s1600-h/generacion2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv5P_5GibqtRV0valuua2Fr5W5kFfB2Ob8QGLsMgf66AXlgbSH_q9upBZGs0pn_I-fU3rXM4IzRNRYD06cs54uzqy_1holTVf_GNyOcUgYDc9-0ytpmX1Lmk7_FJQ9niRsieSypeTLHpw/s400/generacion2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081323746939665266" /></a><br />Firme<br />suave<br />te entiendes con La Trama<br />si eres nexo,<br />eres lazo.<br />Cierras los ojos cuando te abres<br />subes<br />captas.<br />Te vistes con las sombras,<br />las luces son la estola<br />de tu alto cuello suave,<br />la belleza se irradia<br />desde un cuerpo desnudo<br />verdadero,<br />descalzo.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-14961502020664413112007-06-28T20:19:00.000-07:002008-12-09T08:38:12.938-08:00Encaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEz3WBCRNzfVUgFRPedv1dyWTtIS82GHwXB2FoPvGQAdIr3xpHgQeWrebvhCweeKyuxdkX_pidNsjA7GTi1Lf35VEnac__qvb9PppezlxbkmarbgzagTEbky7e7sdxKRudYXt0t4qjtew/s1600-h/lacemaker.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEz3WBCRNzfVUgFRPedv1dyWTtIS82GHwXB2FoPvGQAdIr3xpHgQeWrebvhCweeKyuxdkX_pidNsjA7GTi1Lf35VEnac__qvb9PppezlxbkmarbgzagTEbky7e7sdxKRudYXt0t4qjtew/s400/lacemaker.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081322351075294050" /></a><br />Hilar bordar tejer<br />enlazar anudar unir<br />obrar como si el tiempo<br />esperara la obra<br />obrar <br />decididamente<br />en un sentido que dirima<br />un acto, un acto claro<br />obvio como una orquídea<br />un pájaro<br />unas lluvias de abril sobre los campos<br />lanzar la flecha que zanje<br />(las cuestiones se abren<br />oscuras, múltiples)<br />concibiendo ese blanco que ilumine<br />ensayando ese gesto<br />del que busca ser digno<br />-al menos algo hizo,<br />algo deshizo-<br />suspender el suspenso<br />el vilo de los hilos<br />pasar la línea<br />el riesgo<br />tramar después y cada vez<br />encajes más sutiles<br />sin volver la cabeza<br />la mente atrás<br />el tiempo nos devora<br />mientras tejemos sus instantes<br />esperando que pase<br />(esperando que espere) <br />el fin, la acabada manía<br />de insuficiente dios,<br />la obra.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-24748489561780962472007-06-28T20:12:00.000-07:002008-12-09T08:38:13.105-08:00Blues<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGBzZs9ZzG_YQ6XYMWJ2xH4-XpA2YqaXeFcD3xETUbKO8EoNJ-JLir0IYlHN0oEyhaBef2g3wTsp3CGY2sGgAH_IiboTEf1wn7OssikoQaEpwlHRgyuPZj4LXwqht94ISSuxQJkDcEniw/s1600-h/untitled.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGBzZs9ZzG_YQ6XYMWJ2xH4-XpA2YqaXeFcD3xETUbKO8EoNJ-JLir0IYlHN0oEyhaBef2g3wTsp3CGY2sGgAH_IiboTEf1wn7OssikoQaEpwlHRgyuPZj4LXwqht94ISSuxQJkDcEniw/s400/untitled.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081325585185667970" /></a><br />Me quedo acá<br />me siento<br />pido un café<br />puedo mirar por la ventana<br />una ciudad semidesierta<br />el sol es pleno<br />a las dos de la tarde<br />sé que hoy es sábado,<br />estamos en verano.<br />Media hora se desliza fácilmente<br />un tiempo de Dalí se mece en los relojes<br />la poca gente<br />arrastra el peso del calor.<br />Por momentos<br />casi no hay nada que se oiga<br />ruido de fondo,<br />(el fondo de las cosas suena así,<br />algo que está, algo que habla y no se oye) <br />No pasa más que la memoria <br />desfila<br />su comparsa deslucida<br />sus trajes rotos<br />un carnaval grotesco<br />¿porqué si es de hoy<br />todo parece tan antiguo?<br />De lamé barato<br />es el dorado vestido de la reina<br />su exagerado maquillaje<br />haría llorar a un niño.<br />A mí también se me caen unas lágrimas <br />-y no soy una niña-<br />tanto calor<br />y sin embargo estoy temblando:<br />la memoria es regreso<br />nos da miedo lo viejo,<br />lo feo asusta si retorna<br />vuelven entonces cosas tristes.<br /><br />Para lo triste, no parece haber consuelo.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-58579524334254190902007-06-28T20:07:00.000-07:002008-12-09T08:38:13.311-08:00Don del agua<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhao_maJzhwSginJV4GYIPIX5LxoxrtTRr9gYa14AJZncKhVK07ba97zivPW9OJKwyEStkK_OmgXLgN9GDSazCRH_ju5ZO6smciSBuydlM9FmlgYVyIloq8LctHkD_dDnoYdrS-QkWcNls/s1600-h/gauguin_fatata.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhao_maJzhwSginJV4GYIPIX5LxoxrtTRr9gYa14AJZncKhVK07ba97zivPW9OJKwyEStkK_OmgXLgN9GDSazCRH_ju5ZO6smciSBuydlM9FmlgYVyIloq8LctHkD_dDnoYdrS-QkWcNls/s400/gauguin_fatata.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081318395410414386" /></a><br />Desgarrar el papel<br />de seda<br />desatar<br />ese lazo rosado que anuda<br />la caja,<br />el regalo. Los dones:<br />la sorpresa<br />de quien regala<br />(o de quien da)<br />desciende en cada hora<br />de húmedos versos<br />el agua que yo bebo<br />en la siesta más tórrida del trópico<br />al pie del árbol<br />aquél de las manzanas<br />doradas y futuras. Prometidas.<br />Oyendo el mar<br />ese que ves<br />(¿oyes ahora?)<br />viendo llover. Sí,<br />no para de llover en estos trópicos.<br />Tengo un cuenco traslúcido<br />donde recojo el agua de las lluvias<br />y algo del don<br />del mar,<br />-habrá barcos hundidos<br />ocultos cofres<br />llenos de perlas<br />ese collar que traes<br />viene del fondo-<br />De un sólo trago<br />devoto y majestuoso,<br />así te bebo.<br />El satinado brillo<br />de las perlas<br />recibe entonces<br />lo que tenemos:<br />este lazo presente<br />es de agua pura.<br />Caracol al oído,<br />una forma posible<br />de oir el mar.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-31378904800655748692007-06-28T19:46:00.001-07:002008-12-09T08:38:13.442-08:00Oro y azul<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYxXH_atFpwl42N61wh_DtTKU1Z7LEq2HQHSdXcAbBK3rc6lV0AnlUzpluvTi4cnLsX3MQblNY61Fb3OJTDO8PzV3oy8UXHj93yC_tzd1awOFwqqEmADrSu6xJ5q6QLdbhdnxuvM-Nrj0/s1600-h/TheKitchenMaid-Vermeer.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYxXH_atFpwl42N61wh_DtTKU1Z7LEq2HQHSdXcAbBK3rc6lV0AnlUzpluvTi4cnLsX3MQblNY61Fb3OJTDO8PzV3oy8UXHj93yC_tzd1awOFwqqEmADrSu6xJ5q6QLdbhdnxuvM-Nrj0/s400/TheKitchenMaid-Vermeer.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081312343801494306" /></a><br />Blanca<br />leche que vierte<br />en el cuenco de barro,<br />las rosadas mejillas<br />los ojos y las manos<br />consistentes<br />masa del pan<br />recién horneado<br />reunido en una cesta<br />oro y azul<br />el traje<br />el paño<br />la cocina en penumbras,<br />ella<br />a solas revelada<br />su rutina menuda<br />un haz de luz.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-22566280018462037002007-03-12T07:45:00.000-07:002008-12-09T08:38:14.157-08:00Cena infinita<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHuGgtWqao4L4vBGy7s4cdSPWUS8wQc3KYsF20H2bzrolzg_cGoGL6_g5pY0n8P9_Ig5lD96PRx1ZlJBb_dBxNXQq-PbDii4QqqOtNCMyHMOn3adzrKlr5xBPBK-g-lFuepJbp3TrV6h8/s1600-h/ultimacena3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHuGgtWqao4L4vBGy7s4cdSPWUS8wQc3KYsF20H2bzrolzg_cGoGL6_g5pY0n8P9_Ig5lD96PRx1ZlJBb_dBxNXQq-PbDii4QqqOtNCMyHMOn3adzrKlr5xBPBK-g-lFuepJbp3TrV6h8/s400/ultimacena3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5040328661993741362" /></a><br /><br /><br />No es el plato frugal<br />ni la oración devota<br />no es la debida y otorgada reverencia<br />al pan que dios provee<br />para nutrir el cuerpo de los hombres,<br />tampoco el deslumbrante<br />silencio del convento a mediodía.<br />Cuando el sol ilumina el refectorio<br />se ven labios sellados y miradas furtivas.<br />En las almas avaras de pasiones<br />la impaciencia es tan cierta<br />como el rastro ondulante<br />que deja sobre el suelo la serpiente.<br />Los Dominicos eluden con los ojos<br />la cena que Leonardo no concluye<br />(aunque el hombre de fe siempre confíe<br />en rozar el corazón de un gran secreto<br />y sentirlo latir bajo su mano)<br />El Cristo queda sólo sugerido,<br />han pasado los meses<br />y el pintor interrumpe su boceto,<br />cada vez, la renuncia<br />a una forma mortal de la belleza.<br />En el ausente trazo del pincel<br />la línea, el horizonte<br />que conciben sus manos.inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2992181067384353151.post-34253097652168013952007-03-10T08:19:00.000-08:002008-12-09T08:38:14.282-08:00Mona Lisa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhas2oupxKr4IYqKkAAGyX5YX6tlq8hPd7gifczdUMMdMgd0_32R4dhBiadaUhxgZxd37KmRGl6lkRtP8txXn9tjZci2djfjKmFNeCzqJu8Y3N3sCiaHN_1-INENcZh8RZ9QoUqkj0aS4c/s1600-h/gioconda.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhas2oupxKr4IYqKkAAGyX5YX6tlq8hPd7gifczdUMMdMgd0_32R4dhBiadaUhxgZxd37KmRGl6lkRtP8txXn9tjZci2djfjKmFNeCzqJu8Y3N3sCiaHN_1-INENcZh8RZ9QoUqkj0aS4c/s400/gioconda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5040331917578951762" /></a><br /><br /><br /><br />El traza esa sonrisa<br />-su opaca epifanía entreabre las dudas-<br />los ojos impasibles contienen el tumulto<br />como el cauce cerrado de los ríos<br />deriva en la promesa de un agua cristalina.<br />Su pulso intermitente es temblor de alas rotas<br />que deshacen la escarcha del pincel, de los dedos.<br />Con lascivia de ángeles que han rozado la tierra<br />él cava ese destello, la funde sobre el lienzo<br />es el humo distante, el abrazo del aire,<br />apenas insinuada en volutas oscuras.<br />Su mirada difiere de todas las miradas<br />desde luego, el deseo, respira si se aplaza.<br />Ver. Amar. La forma permanente es forma inacabada<br />y aunque sople con furia el viento en cada grieta,<br />los lacres del olvido no sellan, todavía.<br /><br />¿A quién le pertenece, de quién<br />es un retrato?inxhttp://www.blogger.com/profile/08702036611092356900noreply@blogger.com1